- Или ты хочешь, чтобы это всё было выдумано?
Вечер и её близость пьянили сильнее любого вина.
- Ты хочешь, чтобы это было плодом фантазии лихорадочно блестящих покрасневших глаз, смотрящих из темноты комнаты, льющих мысли методом слепой десятипальцевой печати? Так ты скажи – ещё не поздно всё отыграть обратно.
- Дурак, - повторила она. - Я просто говорю то, что думаешь ты. То, о чём мы не договорили, а ты теперь и не сможешь.
- Неправда, - возразил я с уверенностью, которой не ощущал.
- Брось...
- Ты права. Чёртов лагерь.
Если немного подумать... Слова сами срывались с языка, минуя сознание:
- Завтра отъезд, ты снова станешь сорвиголовой без права допуска к телу, со сбитыми кулаками и свинчаткой в заднем кармане. Ничего страшного или унизительного, дело-то по Карлсону, житейское, пустяки, все мы так или иначе носим масочки. Надеюсь, тебе хватит ума не пытаться познакомить меня со своими друзьями во дворе?
- Да, я плохая и у меня сиюминутные желания, - насмешливый выдох мне в ухо. - Я ведь не дура, я прекрасно вижу твоё раздолбайское отношение – будто ты случайно наступил в лужу, и что уж время терять, теперь прыгаешь по ней, окатывая окружающих, всё равно скоро придёт мама и вытащит тебя, и наругает.