Вместо того, чтобы искать место себе по душе, я просто создал такое.
С миру по нитке — голому свой мир.
А дом человека слишком похож на его душу.
Ты заботишься о нём.
Он заботится о тебе.
И как ни старайся, тебе не удастся спрятать от окружающих захламлённость и запылённость дома, если у тебя точно так же захламлен и запылён собственный чердак.
Ты можешь притворяться до поры, делать вид, что ты успешнее, умнее, интереснее.
Ширмочки... Платочки французские...
Неестественно громко крича, когда нужно сделать вид, что ты счастлив и разлюбил.
Неестественно судорожно скрывая истоки своего безошибочного умения выблевать боль на страницы — потому что в итоге боль эта всё равно не оправдается ничем.
Потому что вывернуться наизнанку и отпустить в мир иногда приходится лишь потому, что в душе оно может забродить до состояния критической массы.
А не потому, что тебе жизненно необходимо, чтобы кто-то сказал "молодец".
И вот когда завершаются пределы прочности и лицедейства, лучше бы тебе следить за часами, иначе к полуночи не карета превратится в тыкву...
А ты превратишься в пыль.
Ещё один ангстрем пыли на горизонтальных поверхностях твоего неприбранного чердака.
И хочется иногда взять, наконец, тряпку — но кто знает, какие скелеты могут прятаться в этих наглухо забитых шкафах?
Сегодня я вскрыл один такой шкаф: небольшая зацепка, крохотная, а рвануло так, что мне физически плохо было рядом с людьми.