Всё идёт по кругу, по одному и тому же маршруту.
Как будто я вернулся на шесть дней назад, когда не было ещё никаких сложностей, непонятных обещаний...
И моего откровенно глупого любопытства.
Я попробовал воспроизвести в памяти вчерашнее и хоть немного это увязать с тем, что вообще знаю и помню.
Дураку было понятно, что в дневнике вожатой речь шла обо мне.
Или о ком-то, крайне похожем на меня.
Вообще-то, ты сейчас не совсем собой являешься, помнишь?
Точно. Значит, логично предположить, что у этого юного меня был своего рода роман с Ольгой, прежде чем я-нынешний каким-то образом поселился в нём на правах шизофрении?
Или обратно же, речь идёт о ком-то, крайне, крайне похожем на меня (?), нас вместе?
А мы здесь на правах этакой затычки-заглушки?
Или вообще дело в чьей-то грандиозной мистификации?
Хотя, конечно, вряд ли.
Наиболее правдоподобной выглядела гипотеза, согласно которой Ольга просто путает меня с кем-то.
С кем-то, с кем-то...
Кто очень похож на меня.
С кем-то, кем я быть права просто не имею — мне так думается.