Шум из окна оторвал меня от размышлений о психологии путешествий во времени. Раздался скрежет когтей по стеклу, негромкий стук, и на подоконник спрыгнул наш клубный кот.
Пират деловито обнюхал тумбочку, с нажимом посмотрел на меня, словно спрашивая: "Есть что вкусное? А если найду?".
Я наклонился и почесал его между ушами.
- Извини, дружище, угостить нечем. Сам голодный. А как ты вообще меня находишь? Тебя что, в клубе не кормят?
Кот принялся тереться о мои ноги, всем своим видом показывая, что там его не кормят и вообще он очень меня любит и готов сидеть со мной хоть до ужина. Если, конечно, я с ним поделюсь.
Я растянулся на койке и наконец-то открыл книгу. Кот по-домашнему пристроился между мной и стенкой, зарылся мордой мне в бок и стал издавать звуки трактора, идущего на низких оборотах.
Когда я одолел примерно треть "Собаки Баскервилей" и перевернул очередную страницу, мне на грудь выпал небольшой листок. На нём обнаружились аккуратно нарисованные пляшущие человечки. Те самые, из книги.
Я почесал макушку и поинтересовался, ни к кому конкретно не обращаясь:
- Что бы это значило?